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JUANA MORIEL PAYNE
Nació en Ciudad Juárez, Chihuahua, México (1985). Es historiadora, novelista y poeta. Cuenta con un doctorado en Borderlands History por la Universidad de Texas en El Paso y sus investigaciones se concentran en el norte de México durante la época colonial. Ha sido profesora de Historia en Saint Thomas University en Houston, Texas. Actualmente, se desempeña como profesora de Mount Saint Mary´s University en Los Ángeles, donde enseña escritura creativa y estudios fronterizos/Bordex, Latin America, Latinx, y AfroLatinx. Ha publicado dos novelas que han recibido premios literarios en México y los Estados Unidos: la novela histórica Trigueña, ganadora del concurso Publicaciones 2012, organizado por el Instituto Chihuahuense de la Cultura (ICHICULT), así como el Southwest Book Award 2014, coordinado por la Border Regional Library Association, y La caza del venado, también de corte histórico, finalista del IV Concurso Internacional de Novela Contacto Latino. Ha publicado su poesía en diversas revistas especializadas en español.
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ESTAMPIDA
Sólo una gota de sangre faltó
para unir nuestros fantasmas
mas
como tu cuerpo congeló los huesos míos
fantasmas
que esperaban a la orilla de mi boca
la líquida promesa
al escuchar crujir mi esqueleto
aterrados
se esfumaron.
AMBAR
En mi trayecto tu presencia pretérita perenne
desfila
en la ventanilla
a mil revoluciones
se extiende morosa
se frena
y tintinea
en la campanilla del vagón
tu hueca sonrisa vaga respiración residuo
triste eco ambarino.
ANDANZA
En mis insomnios habitan
Apetitos pruebas de honor
En mi castillo de sábanas
Campanas Rocas y un Arpa
Amenizan la espera
De un bocado devorar noblezas.
EN LA ÚLTIMA CENA
duele la carne cortada a cuchillo
el vaho rancio del vino
y unas migas de pan duro.
Duele
sobretodo
la gota
del grifo
que está por caer.
PARADOJA
Por el silencio entras
al sendero invernal
un par de herrumbres entonan
tu andar preciso
al resol de la vela La Esperanza
desfallece
la sopla un genio susurrando
la oscuridad es promesa de orfandad.
Temblores helados te desarman
un vientecillo tibio disfrazado
de hada nacarada
te brinda noble amparo mas
desertas
a dos pasos
de escuchar correr conejos en la nieve.
DE LA SEQUÍA
En esta ciudad raras veces.
Llovió una vez.
Salí a la calle, salió mi llanto
atorado desde el otoño
cuando solo llovió hojarasca.
Fin de invierno y no llueve.
Mi paso seco se congela por veredas
igual al de los gatos en los tejados de las casas
o el del animal salvaje entre hierba seca de montaña.
Primavera trae significado
para mis ojos húmedos
donde el agua detenida espera.
Mas no llueve.