BAQUIANA – Año XXIV / Nº 125 – 126 / Enero – Junio 2023 (Poesía IV)

FOTO SECCIÓN POETICA

________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________

GUSTAVO REYES ESCALONA 

Nació en Puerto Padre, Las Tunas, Cuba (1965). Poeta por vocación espontánea. Ejerce como Técnico Medio en energética por profesión. Obtuvo una mención especial en el concurso Poesía de Amor (Las Tunas, 1991) y el Segundo Premio en el concurso “Tomasa Varona” de ese mismo año. En 1996 obtuvo el Premio en el concurso “Déjate Amar”, convocado por el programa sonido estudiantil de la emisora provincial Radio Victoria y en el año 2006 ganó el Segundo Premio en el concurso “Luces de mi Ciudad”, convocado por la Casa de la Cultura Juan Gómez de su poblado natal. Sus poemas han visto la luz en los suplementos literarios: Quehacer, Coral y Yarey de la provincia LasTunas.

________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________

 

IDENTIDAD

 

Tal vez soy un intento

un ángel, una bala

o una golondrina que a destiempo emigró;

El arte es un hechizo

del que nunca me abstengo

Guernica, navegar en La Jungla

Concierto de Aranjuez

Quijote, Paradiso

y enlutar mis neuronas

en abril veintitrés

el amor es mi icono

mi credo, mi partido

de la muerte…

Zweig, Hemingway, Van Gogh

Quiroga, Haydee

desde la losa fría

los ausentes dan luz

yo aquí sigo, iluminando versos,

es por ellos que vivo,

la paloma y la bestia

que anidan en mi sangre

siempre están al acecho.

 

 

CARTOMANCIA

 

Mariposas emigran

de jardines sin néctar,

las ciudades sudan cataclismos

presagiando tormentas insalvables;

el futuro es un acertijo

que no predijo Verne o Nostradamus

y mi poema parece apocalíptico.

El universo pare una lágrima

a las puertas del tercer milenio

la paz es una flor de extraño aroma

que escapa del reloj de los humanos

y un oráculo desnudo tira las cartas:

El rey de espada, abraza al rey de oro,

la sota de copa está vacía

y el caballo de bastos aún cojea;

se barajan las cartas,

los líderes arman su full de decisiones

la solución del acertijo

dormita en nuestras manos

 

 

OTRAS VERDADES

 

Necesito creer

en el claro-oscuro

que me devuelven los espejos

en la quiromancía

que predice las líneas de mis manos

en la verdad o la mentira del horóscopo,

necesito creer

en mis retazos,

mis odios y mis complacencias

necesito creer

como un filántropo

cuan inocua es la maldad

si se combate,

a golpes de cerebro

necesito, tan solo creer

en la inmaculada virginidad

de otras verdades.

 

 

SILENCIOS

 

Hay silencios que acallan

la palabra que encierran,

la palabra que sienten,

la palabra que queda,

encallada en el pecho.

Hay silencios tangibles

huérfanos de sonidos,

de palabras o signos,

hay silencios;

como iconos precisos

medibles, que pesan

como iceberg de hielo;

hay silencios, que pueden

en un mínimo guiño

subvertir en su hechizo

mil palabras baldías

hay silencios

cristalinos u oscuros

y aunque no sean absolutos

y aunque sean relativos

hay silencios así

 

 

EXISTENCIA

 

Desde el amnios al cenit declino

catarsis de mi llanto y de mi vino

bajo el árbol de natura vivo

sin plegar las alas de Polimnia

siento de la embriaguez y del dolor

como un suspiro

y se me escapa un planeta de cristal

de entre los dedos

del vivir no sé a quién debo

la puerta, las escaleras hacia el cielo

desde el amnios al cenit declino

como un humano más

y del arte de existir prefiero

sonrisas, los rincones tiernos

la fruta que madura el equinoccio.

 

 

MORIR NO CUESTA NADA

 

Ya vislumbro

el martes gris en que me iré

rodeado de presagios inconfesos

en el efímero milagro del momento

se pondrá fin

a todo lo que fue mi yo

con la luz de mí, que ya fenece

se pedirá al jardín algún clavel

para adornar la triste faz del muerto

alguien llorará con aspaviento

mientras otros entre cuentos

dirán, descanso al fin cuan pobre fiel

un amigo borracho, mezclara su llanto

con el alcohol que ablande su riñón

un creyente rezara un sermón

y yo me iré infeliz, camino del cadáver

morir no cuesta nada

pero es, cierto estado en el vivir

que a todos llega.