BAQUIANA – Año XVII / Nº 99 – 100 / Julio – Diciembre 2016 (Poesía V)

FOTO SECCIÓN POETICA

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ALEX LIMA

Nació en Guayaquil, Ecuador (1975). Es escritor y poeta. Ha publicado tres poemarios, Inverano (2008), Bilocaciones (2011) y Alba (Artepoética Press, 2015). Sus poemas han aparecido en revistas y antologías dentro y fuera de los Estados Unidos. Fue cofundador de Entre Rascacielos, revista de escritura creativa de St. John’s University, así como editor de Hybrido magazine. Actualmente reside en Long Island donde es profesor adjunto de español en Suffolk County Community College (SUNY). También es miembro del colectivo We Are You Project International y cofundador de Latino Arts Council of Long Island. Se doctoró por la City University of New York (The Graduate Center) con una disertación sobre la obra de Juan Bautista Aguirre (1725-1786) y su contribución a la preconfiguración de la nación ecuatoriana.

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AMÉRICA

 

(Fragmento)

¿Quién va a recibirte con los brazos abiertos

cuando las planicies te congelen los pies descalzos?

 

América de día, América del Sol,

A-mé-ri-ca

América Caribe, América neutral

A-muh-ree-kah,

Kah, kah, kah, ka, ka, ka, ka

 

Merriam-Webster Definition:

1) either continent of the western hemisphere

2) the Amer•i•cas \-kəz\ the lands of the western hemisphere

including North, Central, & S. America & the West Indies

3) UNITED STATES OF AMERICA

 

América de todos, América del mar,

América de parcha y de maracuyá,

América de dónde, América de cal,

América de plástico, América de hojaldre.

 

América peruana, América ancestral,

América de todos, América insular,

cuando yo digo América me imagino un altar

donde todos sus hijos se acercan a besarle

los pies a la Pachamama, las manos a Yemayá.

Un altar cordillera de tótems y cataratas

de Iguazú con arcilla, del Niágara torrencial.

Nos vestimos de blanco para ir a ofrendar

a la mar de arrecife, a la mar de coral,

a la diosa amazónica y también al quetzal.

 

América de tarde, América detrás,

América es mi patio, mi jardín y mi hogar,

todo cuadriculado de acuerdo a Google maps.

Mon pays ce n’est pas un pays, c’est l’hiver.

América de iridio, América de gas,

América escrituras, América mi lar.

Como nos advirtió Martí:

¡Sólo el perdón de tus hijos, nos podrá salvar!

 

América de letras, América virtual,

América de horrores, América sin par.

¡Sólo el valor de tus hijas, nos podrá salvar!

 

América perdones, América Jonás,

Améripatagónica, América esquimal.

¡Sólo el aullido de un lobo, nos podrá salvar!

 

América de seda, América viral,

América que tiembla, América huracán,

América catástrofe, América mortal,

América de plywood, hormigón y totora.

 

América de noche: nada que declarar,

América grandiosa: Too big pa’ fracasar.

América corrupta, América de stocks,

América del toro y el oso colosal.

Mejor que sea del búfalo en estampida

predial y por encima vuele el cóndor

con su hermoso wingspan.

 

América vespuccia de cobre de ultramar

América frontera del hombre self-made man

Ameri-guayabera, Ameri-baseball cap

América chancletas, América flip flops.

Cuando yo digo América me imagino un lugar

where we all get together por la tarde a cantar

la canción de la abuela en las faldas de un volcán.

 

América at midnight, Ameri-madrugá

¡América despierta before it gets too dark!

 

 

RUFO

 

Un rufo no es un techo

es un oasis de alquitrán en medio del desierto de concreto

es la terraza estival en los calores de verano

es el patio de los niños sin patio

es la pista de baile donde se improvisa una salsita

con radio boombox y Budweiser de lata

donde el compai de Mayagüez con boina y bividí

amaga con dar una vuelta cual boxeador peso Welter

pa’ demostrar sus virtudes al girar… como que se sienta.

 

Un rufo no es un techo

es el lugar de encuentro de los enamorados:

donde la niña de papi se cita con su jebo

es el lugar neutral donde se realizan las negociaciones

de lo que será el futuro de nuestro vecindario, cuando las

niñas polacas puedan jugar con las niñas ecuatorianas

y caminen de la mano por Manhattan Avenue

hasta el parque McCarren

para hacer un picnic con salchicha y tostones

tirarse al césped junto al zafacón medio verde

medio oxidado.

 

Un rufo no es un techo

es el trastero de las cosas que no caben dentro de casa

del apartamento en forma de vagón

sin puertas, donde se entra por la cocina y se sale por

recámara ajena, donde el concepto de privacidad

no existe, sin recovecos donde esconder secretos.

 

Un rufo no es un techo

es un apéndice de la casa donde también se hace vida

entre barbacoas, bicicletas ajenas y ropa tendida,

el lugar de donde se divisa la otra ciudad, enmarcada

al estilo imaginista, entre la chimenea y el tanque de agua.

 

 

A LISI

 

No quiso Lisi que la viera sentada

junto al muro que separa al mar del firmamento:

No quiso que la contemplara tumbada

como Tláloc sobre la toba porosa

deseosa de alcanzar los trece cielos.

 

No quiso Lisi que la viera sigilosa

deambulando por los filos de la acera cana

donde cada atardecer ondula el encaje de su falda

ya ventarrón trasnochado de la transparencia

ya transparencia rosicler de tul poliéster.

 

No esperaba Lisi que la reconociera

entre los rizos donde alguna vez naufragó

el bajel de la mirada, fetiche capilar desteñido

de marrón L’Oréal con finas hebras argentosas.

 

No quiso Lisi que la viera escapando de su chulo

antes de que la convirtiera en árbol otoñal

antes de que el colibrí creador del cielo y de la tierra

le succionara la última gota dulce de ambrosía.

 

No quiso Lisi que la viera en la portada del diario

vespertino, protagonista de una historia apócrifa,

nunca se supo de qué país venía, sólo que hacía patria

con su cuerpo y mendigaba amor por las esquinas.

 

 

SÍNDROME DE ASPERGER

 

A veces pensamos que otros llevan

una vida perfecta:

Sucede simplemente que no sabemos

detectar los síntomas

de nuestra propia humanidad.

 

           

AMANECER I

 

Al despertar

advierto que tus lunares se han escurrido por tu espalda,

(algunos se han enredado entre tus pelos rizos).

Los recojo uno a uno de las sábanas

y los guardo en el bolsillo interior de la agenda

del año que nos conocimos.

                                                          

 

TURQUESA

 

¿Cómo pudo el óxido

crear tanta belleza?

 

Torso de bronce, dedos de bronce,

lengua de bronce,

revestida en turquesa

como la Estatua de la Libertad

o las fachadas de hierro forjado de Manhattan,

como el cascarón de petirrojos recién puestos

frágiles y precisos como la vida misma,

como la silueta de los rascacielos

enredada en estos dedos de bronce,

forjadores de versos— versos que también

se oxidarán.

 

¿Cómo pudo el tiempo oxidar

tanta belleza?

 

Vida desteñida de turquesa sagrado,

turquesa tóxico e imposible de

recrear como la vida misma,

vida que se vuelve de color turquesa

a medida que nos oxidamos,

a medida que nos acercamos

al otro lado…